viernes, 30 de noviembre de 2012

El Cervantes para Caballero Bonald

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El poeta y narrador José Manuel Caballero Bonald ha obtenido el Premio Cervantes cuando cuenta con 86 años. En esta ocasión, sus méritos literarios e intelectuales parecen indiscutibles. Empezó su trayectoria como poeta y en los últimos años, con renovados bríos, ha vuelto de nuevo al género, con libros como Entreguerras (2012), su última entrega. Pero del conjunto de su obra poética quizá destacaría Descrédito del héroe (1977), aunque a lo largo de los años haya publicado excelentes novelas, como Ágata ojo de gato (1974) y Campo de Agramante (1992), y cultivado el ensayo, tanto literario como sobre la historia del flamenco, y la crítica literaria. Sus memorias Tiempo de guerras perdidas (1995) y La costumbre de vivir (2001), recogidos ambos en La novela de la memoria (2010), tienen la calidad literaria y el valor documental de las grandes piezas de su género. Él mismo ha explicado que “no tiene nada que ver contar en prosa más o menos lo que ocurre, a contar en verso más o menos lo que no ocurre”.
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Fue secretario de redacción de Papeles de Son Armadans, fundada por Cela, una de las grandes revistas literarias de la segunda mitad del siglo XX. Hoy, además, lleva su nombre una activa Fundación, que publica una excelente revista: Campo de Agramante, cuyo último número se ocupa de Valente, pues esta excelente publicación se ha venido dedicando a la difusión y exaltación de la obra de sus compañeros de generación.
Pepe Caballero, como lo llaman sus amigos, durante la dictadura de Franco fue compañero de viaje del Partido Comunista, se ha mantenido siempre a la contra frente al poder y a la opinión establecida, como un verdadero insurgente. Semejante rebeldía se aprecia también en su obra literaria, que en los años cincuenta y primeros sesenta partió de la literatura crítica, comprometida, para evolucionar hacia un estilo más elaborado sustentándose, como apunta Luis García Montero, en el merodeo barroco.
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Otra característica digna de destacar es su vinculación,  personal y literaria, con la América hispánica. Hijo de padre cubano, durante sus años de estudiante se relacionó en Madrid, en el Colegio Mayor Guadalupe, con poetas y narradores hispanoamericanos, y más tarde fue profesor en Colombia. Y aunque se le ha agrupado en la llamada generación o grupo de los cincuenta, con quienes fueron, o siguen siendo sus amigos, como Claudio Rodríguez, Carlos Barral, José Ángel Valente o Francisco Brines, en su afán de andar a contracorriente, de oponerse a la tradición establecida y predominante, le gusta reconocerse continuador de la obra de Juan Rulfo, José Lezama Lima y Alejo Carpentier.
Como siempre que se anuncia un nuevo libro suyo, esperamos con verdadera curiosidad los ensayos que recoge en Oficio de lector, que publicará en enero Seix Barral, editorial en donde vienen publicándose todos sus últimos libros, y reeditándose los antiguos.
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A mí me gusta recordarlo siempre como un ser afectuoso, irónico, cáustico a veces, además de discreto y atento, ya sea en Barcelona,  Jerez, Cádiz, El Puerto de Santa María, Granada o en Palma de Mallorca, donde en los últimos años he tenido la fortuna de coincidir con él, y con su inseparable Pepa Ramis.
¿Heterodoxo, disidente, infractor? Pues sí y, en cierta forma, un superviviente que con los años, cuando las gentes se vuelven más complacientes y sumisas, se ha dedicado a ejercer la independencia personal y a cultivar, cómo no, la ambición literaria.             
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Marcha atrás

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Siguiendo las recomendaciones de Jeremías Soler, en un comentario que ha dejado en la entrada anterior para poder continuar subiendo fotos al blog, el problema parece resuelto. Así pues, nos quedamos aquí de momento, en la Nave de los locos original, por lo que la nueva bitácora queda anulada. Y nos os doy más la lata, al menos por ahora. Gracias por vuestra paciencia.
 
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* La imagen es de Ángel Mateo Charris.
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`La nave de los locos´ se duplica

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Estimados amigos:
Como Blogger no me permite cargar más ilustraciones en esta vieja nave, a no ser que les pague, me he visto obligado a fletar un nuevo barco, que os enlazo a continuación: La nave de los locos.
Puesto que se trata del mismo blog, lo he llamado igual. Poco a poco intentaré ir actualizando las distintas secciones: Bitácoras, Revistas, etc. Asimismo, he colgado un enlace en la nueva Nave para aquellos que deseen consultar las entradas de este blog. Espero que nadie se pierda por el camino.
Gracias por vuestra fidelidad.
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jueves, 29 de noviembre de 2012

VascoPirañas, por Jesús Esnaola

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El pasado día 15 de noviembre se presentó en Bilbao, en la librería Tintas, la antología de microrrelatos Mar de pirañas. Nuevas voces del microrrelato español, en edición de Fernando Valls y publicada por Menoscuarto. Al acto acudimos cinco escritores vascos: Rocío Romero, Alex Oviedo, Pedro Ugarte, Iban Zaldua y Jesús Esnaola. En la puerta de entrada a Tintas, un cartel anunciaba la presentación y un escaparate íntegramente dedicado a Mar de pirañas invitaba a entrar en la librería. La víspera coincidimos la mayoría de nosotros en unas jornadas dedicadas a la literatura y las nuevas tecnologías que tuvieron lugar en la Biblioteca Foral de Bizkaia, así que el apartado de presentaciones personales se limitó, en este caso, al escritor donostiarra Iban Zaldua, al que Rocío y yo no teníamos el gusto de conocer. Tras saludar a Rosa, de la librería Tintas, que estuvo atenta y simpática a más no poder, nos acercamos a la mesa que habían dispuesto para nosotros. Nos organizamos rápidamente y decidimos que Alex, promotor de la presentación, hiciera una breve introducción tras la que cada uno fuimos presentándonos y expusimos brevemente nuestra relación con el microrrelato. Así, Rocío y Alex hablaron de su paso previo por el cuento y la importancia de la brevedad en la elección final del género por las oportunidades expresivas que ofrece el microrrelato, por la intensidad que exige y, en un orden más práctico, por el encaje más sencillo que tiene su práctica en un mundo ajetreado en el que el tiempo no sobra. Pedro Ugarte, un escritor que ha cultivado todos los géneros en prosa,  nos habló de su aprecio y gusto por la escritura de microrrelato (denominación que no le gusta nada pese a que admite que nadie ha encontrado ninguna mejor) y nos contó que su único libro de microrrelatos tiene casi veinte años y que “es un libro que va creciendo con el tiempo”, mientras que Iban Zaldua, tras agradecer su presencia a todo el mundo y reconocer que, de las presentaciones que había hecho en Bilbao, esta era la que más público había reunido “aunque seguro que no es por mí sino por mis compañeros de mesa que son de Bilbao”, expresaba sentirse escritor de cuentos, “cuentos cuya extensión varía, lo que hace que algunos de ellos encajen en lo que hoy denominamos microrrelato”. Por mi parte, hablé un poco de mi procedencia de la blogosfera en la que, tras años de incomprensión propia y ajena, había encontrado un medio donde la brevedad de mis textos se convertía en virtud.

Rocío Romero, Iban Zaldua, Alex Oviedo, Pedro Ugarte y Jesús Esnaola
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Tras las presentaciones realizamos la lectura de uno de los micros incluidos en la antología, tal y como hicimos unas semanas antes en Barcelona. Pedro Ugarte, sin embargo, tuvo el detalle de regalarnos un microrrelato inédito que podría convertirse perfectamente en el germen de un guión de una superproducción hollywoodiense, y si no al tiempo, mientras que Iban nos habló de un subgénero, en realidad los únicos textos que escribe con verdadera conciencia de microrrelato, que es el de las contraportadas de sus libros. Contó, con mucha gracia, que su incapacidad e incomodidad para escribir textos de contraportada de sus propios libros, destinados al elogio de la obra para que el lector la compre, lo había llevado a escribir estos microrrelatos y, como muestra, nos leyó la contraportada de su último libro donde un escritor escribe sobre un escritor que escribe sobre un escritor que escribe.
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Después se inició una breve charla en la que, a propuesta del público, se debatió sobre la conciencia de género que comenzamos a tener los escritores de microrrelato, del futuro que le vemos más allá de este boom de internet, incluso de temas más concretos como la sensación que tenía una lectora habitual de blogs que detectaba una creciente presencia de microrrelatos de corte realista lo que hacía, en su opinión, que uno pudiera sentirse identificado con facilidad en muchos de los textos que lee.
La idoneidad del formato de la antología para recoger los mejores textos de muy diferentes autores, expresada por Iban Zaldua, puso fin a la charla dando paso a la firma de ejemplares para quien lo deseara, lo que convirtió la mesa en una especie de conferencia de paz en la que los libros desfilaban de mano en mano para que cada uno de nosotros dejara su rúbrica en la página en que se encontraban sus textos.

Una vez fuera, con un zurito en la mano, alguien comentó que la casualidad había querido que aquella tarde, a la misma hora, en la Casa del Libro, hubieran presentado sus novelas Lorenzo Silva y Mara Torres, ganador y finalista del premio Planeta. Lamentamos su mala fortuna por haber coincidido con nosotros en el tiempo e hicimos un brindis por el microrrelato, que cinco pirañas son muchas y más en el centro de Bilbao.
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miércoles, 28 de noviembre de 2012

Los `Cuentos completos´ de Javier Tomeo

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ZooTomeo  
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No será fácil encontrar en el sistema literario español a alguien menos afectado que Javier Tomeo por todo el boato que el Romanticismo proporcionó a los artistas. Tampoco será sencillo dar con alguien menos al tanto de la parafernalia del mundo cultural. Pero es probable que estos desapegos hayan condicionado la recepción de su obra, desde que empezó a ser reconocido tras la aparición de su novela El castillo de la carta cifrada (1979).
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Ahora, Páginas de Espuma ha tenido el acierto de poner a disposición del lector sus Cuentos completos (2012. Ed. de Daniel Gascón), una veta fundamental en su obra compuesta por piezas de microteatro, bestiarios, cuentos y microrrelatos. Se trata de siete libros (Bestiario e Historias mínimas, ambos de 1988; Problemas oculares, 1990; Zoopatías y zoofilias, 1992; El nuevo bestiario, 1994; Cuentos perversos, 2002; y Los nuevos inquisidores, 2004) y un último apartado formado por textos inéditos y reescritos. Para que estos cuentos fueran completos habría que haber incluido libros como, por ejemplo, Patíbulo interior (2000). De lo ya dicho se deduce que no todos son cuentos, puesto que muchos son microrrelatos. Asimismo, tanto los bestiarios como Zoopatías y zoofilias carecen de las ilustraciones del autor, hechas ex profeso e imprescindibles para entenderlos. Por último, el que algunos textos se hayan retocado no justificaría su desgaje de los libros de los que formaban parte. A menudo, las correcciones, que he cotejado, son poco relevantes, y solo en casos contados resultan significativas, lo que hubiera estado bien ilustrar en el prólogo con algún ejemplo concreto. 
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A Tomeo, que dudo que haya padecido ansia alguna por las influencias, se le ha emparentado con Kafka, Valle-Inclán, Gómez de la Serna y aquellos escritores que cultivaron la veta de lo inverosímil, con Jardiel y Mihura a la cabeza, la literatura existencialista y del absurdo, y escritores como Cunqueiro y Perucho. Así como con sus paisanos Goya, Buñuel y Antonio Saura, grandes hacedores de monstruos. Quizá su inspiración provenga en mayor medida de la lectura de los clásicos (Aristóteles, Plinio, Claudio Eliano, el Fisiólogo, Buffon…), los estudios naturalistas y los libros de divulgación científica. Aunque solo haya que permanecer un rato en compañía de Tomeo para descubrir que es un atento observador de la realidad, dotado de un excelente oído para reproducir los tonos y el énfasis del diálogo, y ver más allá de la apariencia de los seres, algo que apreciaron pronto las gentes del teatro.

 
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El narrador aragonés se ha alejado de la tradición realista para acercarse a lo fantástico y grotesco, de cuyos motivos se vale, ha roto tanto con la relación causa/efecto como con la idea tradicional de tiempo y del espacio, anima los objetos, hace hablar a los animales, se desdobla en su alter ego Ramón, con quien parece condenado a no entenderse; ignora, en suma, la lógica racional.
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Sus libros deben leerse en pequeñas dosis, para no empacharse de animales parlanchines y pedantes, y tipos chinches y estrambóticos, quienes a veces se refugian en el silencio. Es frecuente que un individuo disparatado y obsesivo tome la palabra, se presente e inicie un monodiálogo, o un leve diálogo, a veces con seres de otra especie, produciéndose a menudo una disputa. Sus personajes se saben únicos, pues suelen ser tipos solitarios con miedo al silencio, que han padecido el desamor, y casi nunca pretenden entenderse con los demás; antes bien acostumbra a soltar cada uno la suya... Así, las conversaciones suelen ser tan inverosímiles, como grotescos resultan los retratos de los personajes, quienes a menudo están en los límites entre lo humano, lo animal y lo monstruoso, tal ocurre con el gallitigre o el gallileo, símbolos de la armonía de los contrarios. En otras ocasiones, presentan alguna anomalía, ceguera o malformación que les impide alcanzar la felicidad. No menos sorprendente resulta la erudición que lucen animales y humanos, siempre al servicio de lo paradójico. El caso es que estas narraciones, que suelen concluir de manera abrupta y a veces poco afortunada, aunque tiendan a la fábula satírica, carecen de lección moral. En ellas la conducta de los animales resulta una proyección de la del hombre.
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A sus 80 años, este aragonés afincado en Barcelona se ha ganado a pulso un lugar destacado en la historia de la narrativa contemporánea. La singularidad de sus propuestas la han puesto de manifiesto sus mejores estudiosos y valedores, a la par que algunos escritores le han rendido tributo: Quim Monzó, Ángel Zapata o Hipólito G. Navarro.
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Tras leer más de ochocientas páginas de relatos, acaso una estricta antología le hubiera hecho más justicia. Javier Tomeo ha confesado de sí mismo sin empacho ser “un clown más”, aunque cuando se mira al espejo, a uno de los que no tiene domesticados, observe a un caballo malhumorado. Habría que preguntarle también a Ramón.
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* Esta reseña apareció publicada en el suplemento Babelia del diario El País, el 24 de noviembre del 2012.
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lunes, 26 de noviembre de 2012

JUAN SENÍS

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Calladita
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Como papá siempre dice que calladita estoy más guapa, y que las niñas buenas solo deben hablar si alguien les pregunta, no le he contado a nadie que, cuando mamá trabaja de noche, él se acuesta en mi cama y se duerme abrazado a mí después de respirar muy fuerte, igual que si hubiera estado corriendo mucho rato.
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La inocencia prolongada
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La mañana en que Alberto, el chico más gallito de la clase, pregonó durante el recreo que los reyes eran los padres, Lourdes no se echó a llorar ni acudió a la maestra en busca de una negación, como el resto de sus compañeros. Fue a sentarse sonriente en un banco del patio y recordó embelesada, ungidos por una nueva luz que los volvía más reales, todos los juguetes que cada seis de enero habían aparecido sobre sus zapatos. Luego, se levantó y acudió adonde jugaban las chicas mayores, en busca de su hermana. Qué contenta se iba a poner cuando le contara que sus abuelos llevaban toda la vida mintiéndoles.
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Juan Senís Fernández (Oviedo, 1975) es doctor en Filología Hispánica y Licenciado en Historia del Arte. En la actualidad trabaja como profesor en la Universidad de Zaragoza. Ha publicado el ensayo Mujeres escritores y mitos artísticos en la España contemporánea (Carmen Martín Gaite, Espido Freire, Lucía Etxebarria y Sylvia Plath) (Editorial Pliegos, 2009), el libro infantil Astrizia y los asteroides (Ediciones de la UCLM, 2005) y en breve aparecerá en la editorial OQO su primer álbum ilustrado para niños, Geno. Estos microrrelatos son inéditos.
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domingo, 25 de noviembre de 2012

Los intelectuales y las elecciones en Cataluña

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En un artículo reciente se quejaba Xavier Pericay del silencio de los intelectuales con respecto a la deriva que ha tomado la política en Cataluña. Desde que se publicó hasta hoy, día de elecciones, las cosas han cambiado un poco, pues han aparecido diversos manifiestos en los que unos se decantaban por Convergencia, otros por Esquerra republicana, o sea, en ambos casos por la independencia, y otro por el federalismo, descalificado en casi toda la prensa catalana por los nacionalistas, como no podía ser menos. El jueves comí en Barcelona con un señor a quien no conocía, pero que durante la comida se declaró anarquista, lo que no impidió que el viernes apareciera en La Vanguardia apoyando a Mas. ¡Qué cosas, qué dirán los anarquistas! Pero, lo que ahora me gustaría es mostrar mi respeto y admiración por la valentía y sensatez que han demostrado algunas personas estas últimas semanas, pues con sensatos y sólidos argumentos en sus artículos se han mostrado contrarios al independentismo, a la vez que muy críticos con una izquierda catalana, excomunistas y socialistas, que tan complacientes se han mostrado y, a veces, se siguen mostrando con el soberanismo, olvidándose en qué consiste ser de izquierdas, lo que a más de uno le acarreará graves problemas personales y profesionales. Seguramente hay muchos más, claro está, pero a mí me han llamado especialmente la atención varios artículos de Francesc de Carreras, Antonio Elorza, Ignacio Vidal-Folch, Jordi Gracia y Javier Cercas. O sea, que no, que no todo el mundo se ha mantenido callado. 
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* El cuadro es de Kitaj.
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sábado, 24 de noviembre de 2012

Adiós a José Luis Borau

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A la edad de 83 años ha muerto de cáncer José Luis Borau (Zaragoza, 1929). Destacó como cineasta, dirigiendo películas como Furtivos, o la serie Celia (1992), basada en el personaje de Elena Fortún, para la televisión, con los guiones de Mi querida señorita (1971) y Camada negra (1977), pero también fue narrador y editor (en sus Ediciones del Imán apareció la Obra completa de Andrés Carranque de Ríos, por solo destacar un título de los muchos interesantes). En el mundo del cine trabajó, además, como productor (El Imán), actor (en Malaventura, de Gutiérrez Aragón, o en Ilona llega con la lluvia, de Sergio Cabrera, inspirada en la novela de Álvaro Mutis) e incluso como profesor y crítico cinematográfico. No debe ser fácil encontrar a otra persona que haya tocado tantas teclas en el séptimo arte. Entre 1994 y 1999 fue presidente de la Academia de las Artes y de las Ciencias Cinematográficas y, a partir del 2007, presidió la Sociedad General de Autores y Editores de España. En sustitución de Fernando Fernán Gómez fue elegido miembro de la Real Academia de la Lengua en el año 2008. Creó una fundación para ayudar a los que se iniciaban en el oficio del cine.
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Pero me gustaría llamar la atención sobre una faceta, entre sus múltiples intereses,  quizá menos conocida, la de su obra literaria. No en vano, en la editorial Menoscuarto publicamos su segundo libro de cuentos, titulado El amigo de invierno (2008). Antes, con los relatos de Camisa de once varas (2003) había obtenido el Premio Tigre Juan, y posteriormente publicó los Cuentos de Culver City (Pre-textos, 2009). En aquellos años lo conocí en Madrid, pasamos un buen rato charlando en la cafetería de un hotel de la calle Alcalá, y durante los meses posteriores intercambiamos correos, a través de su secretaria, y creo recordar que también alguna llamada teléfónica. Tras interesarme por los libros de su editorial, él tuvo la generosidad de enviármelos. Lo recuerdo como un hombre afectuoso, sonriente y desgarbado, curioso y amante de la conversación. Creo que no se entiende, en toda su complejidad, quién fue realmente Borau sin conocer su narrativa de ficción. Su personalidad quizá se resuma en esa imagen de 1998, mostrando las palmas de las manos blancas, denunciando un reciente crimen de ETA.  
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viernes, 23 de noviembre de 2012

Ferrer Lerín en los `Cuentos del andén´

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jueves, 22 de noviembre de 2012

Pirañas en Bilbao

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La antología Mar de pirañas. Nuevas voces del microrrelato español fue presentada en Bilbao por cinco de sus protagonistas: Rocío Romero, Iban Zaldua, Álex Oviedo, Pedro Ugarte y Jesús Esnaola. A ver si alguno de ellos, o cualquier otra persona que estuviera presente, puede contarnos cómo transcurrió el acto.
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miércoles, 21 de noviembre de 2012

SARA TORO, y 2

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ENFERMEDAD HEREDITARIA
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Mi abuelo caminó descalzo
cuando ellos estaban ahí. Caminó a pesar
de las alpargatas nuevas
que guardaba en el altillo. Mi padre
trabajó desde los catorce
para comprarse una comodidad
rematada en piel.
Cordones de rutina. Par único.
Mi presunción de pie breve
se torturaría:
horma imposible, lúnula encarnada,
falange que se disloca.
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Tacones telegrafiando un dolor
que no aprende
de sus pasos.
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* La imagen es de Zulema Galeano.
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martes, 20 de noviembre de 2012

SARA TORO, 1

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GALERÍA COMERCIAL
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Galería comercial
amplia y lúdica
propicia para gastar el tiempo
TU BOCA. Comedias
de Hollywood
en tus pupilas proyectas
-más ligero que la cola del fast-food
tu ingrávido parpadeo-.
¿Helado de stracciatella
TU ESPALDA
o virginal paredón que en la canícula ofreces
a las salamanquesas?
Quizá la asepsia de tu uniforme,
la estrecha tela
de tu acceso restringido,                 
esconda
           una escalera
                              hacia el incendio
o una cicatriz de inminente
y necesaria
rehabilitación humana.
Conducir por los suburbios compensa
si hay aparcamiento seguro
entre tus dientes.
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* Sara Toro (Córdoba, 1984) es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Granada, ciudad a la que se trasladó en 2004 y donde actualmente escribe su tesis doctoral. Ha publicado el libro de poemas Souvenir (La Bella Varsovia, 2009) y la plaquette La escombrera (Diente de Oro, 2010).
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* La foto es de Paula Dvorakova.  
                              

domingo, 18 de noviembre de 2012

La escritora Isabel Núñez ha muerto

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Tras una larga enfermedad, ha muerto la escritora y traductora Isabel Núñez. Había nacido en Figueras (Gerona), en 1957, aunque residía en Barcelona. Estudió Ciencias de la Educación y ejerció como profesora de Traducción en la Universidad Pompeu Fabra. Había traducido, además de a Andy Warhol, a autores como Dorothy Parker, Patricia Highsmith y Richard Ford. Era autora de dos libros de relatos: Crucigramas (2006) y Algunos hombres... y otras mujeres, que editamos en Menoscuarto, en el 2008. Un año después, publicó en Alba Si un árbol cae. Conversaciones sobre la guerra de los Balcanes, recogiendo testimonios de las víctimas de Sarajevo y Kosovo.
Cultivó el artículo y la crítica literaria en revistas y diarios, sobre todo en La Vanguardia, y mantenía un blog titulado Crucigrama (http://isabelnunez-zbelnu.blogspot.com.es/). Os aconsejo que leáis sus últimas entradas.
En el 2007 se dio cuenta de que el azufaifo que se alza en la calle Marimón, de Barcelona, semejante a los que recordaba de su infancia en Figueras, corría peligro pues iba a ser derribado el edificio de cuyo jardín formaba parte, con lo que inició una campaña ciudadana de denuncia, en la que implicó a numerosos amigos, logrando detener el derribo y concienciando a la gente de la importancia del respeto al paisaje junto al que había crecido. Esta experiencia se completó con la publicación de un libro, La plaza del azufaifo (Melusina, 2008), prologado por Enrique Vila-Matas.     
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A comienzos de septiembre, al volver de una estancia en el extranjero, le escribí, interesándome por su salud, que sabía quebrada, y me contestó lo siguiente: 
Querido Fernando:
La verdad es que no estoy bien, estoy con un cáncer y batallando para salir; es una pesadilla y nunca pensé que me pasaría a mí. Ojalá logre salir de ésta porque me gustaría seguir aquí..., mientras, leo, veo películas, escribo y recibo a los amigos, aparte de mis tratamientos y mi disciplina y las miserias de este cuerpo nuevo que habito. Sobre eso intento escribir, ya sabes que sólo se escribir desde lo que me ocurre. Me alegro de recibir tu mensaje y de que vosotros sigáis bien. Yo me doy cuenta ahora de la felicidad que era simplemente andar por ahí con una salud aceptable y tener movilidad y tantas cosas que no solemos ni advertir hasta que no las perdemos.
Un abrazo
Isabel
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Isabel era una mujer inquieta, de trato afable y sonrisa generosa, que en la madurez había empezado a gestar una atípica e interesante obra cultural y literaria, tanto en el campo del ensayo como en el de la ficción. Era, además, no quiero dejar de recordarlo, visitante asidua de esta nave, donde había dejado numerosos y siempre sensatos comentarios. Para nosotros, la gente de Menoscuarto, fue una gran satisfacción que nos ofreciera su último libro de cuentos, que inmediatamente aceptamos y publicamos con placer. Descansa en paz, querida Isabel. Vamos a echar de menos tus opiniones, tu valor y tu capacidad para fabular partiendo de la realidad que mejor conocías.       
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viernes, 16 de noviembre de 2012

El Breviario mínimo, de Diego Muñoz Valenzuela, premiado

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Breviario mínimo recibe medalla Colibrí
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En el marco de la XXXII edición de la Feria Internacional del Libro de Santiago de Chile, se entregó por primera vez la Medalla Colibrí, una distinción creada por IBBY Chile (capítulo chileno de International Board on Books for Young People, Organización Internacional para el Libro Juvenil) y el Centro Lector de Lo Barnechea para premiar las mejores obras de literatura infantil y juvenil editadas en Chile. Este premio entrega distinciones en cuatro categorías: literatura infantil, literatura juvenil, colecciones y labor editorial.
 
Este premio busca fomentar la literatura infantil de calidad y entregar un reconocimiento a los editores que potencian un mercado cada vez más amplio y novedoso.
Para los organizadores, la medalla “es un aporte indispensable en un medio que recién reconoce la literatura infantil como verdadera literatura y viene a saldar una deuda con los escritores, diseñadores, ilustradores y editores que hacen posible que estos libros se publiquen”.
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El volumen de microrrelatos ilustrados Breviario mínimo del escritor Diego Muñoz Valenzuela fue distinguido en la categoría juvenil por "el uso preciso que hace del lenguaje, el tono humorístico y el manejo de la ironía como una herramienta de creación; además, por el vasto universo narrativo condensado en pasajes en donde lo fantástico irrumpe sin permiso alguno dentro de lo cotidiano. La ilustración, de alta calidad, complementa los microcuentos y abre la lectura hacia nuevos sentidos e interpretaciones. El reconocimiento que recibió el autor en la Feria Internacional de Guadalajara en 2011 se confirma con esta distinción a su gran potencial creativo". Diego Muñoz Valenzuela ha cultivado este género brevísimo desde mediados de los setenta y es uno de los principales exponentes contemporáneos del género en Chile e Hispanoamérica. 
Breviario mínimo, su cuarto libro de microrrelatos ha sido editado por Liberalia Ediciones y Simplemente Editores. Mónica Tejos, directora de Simplemente Editores, ha afirmado: “Queremos producir libros que puedan competir con la televisión o los videojuegos. Para esto es necesario buscar un lenguaje directo, imágenes atractivas e historias que los identifiquen”.
El conjunto de microrrelatos, con ilustraciones de Luisa Rivera, pasea al lector por historias cargadas de humor, sensibilidad y lirismo, y por imágenes con un lenguaje visual directo y emotivo.
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jueves, 15 de noviembre de 2012

Carme Riera, Premio Giménez-Frontín

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La escritora y profesora Carme Riera ha obtenido la III edición del Premio José Luis Giménez-Frontín, que concede la Asociación Colegial de Escritores de Cataluña (ACEC) en memoria del que fue presidente de la entidad, desparecido hace cuatro años. Carme Riera recibirá el premio por su dilatada y sólida trayectoria literaria. El acto de concesión se celebrará el próximo 27 de noviembre, fecha de nacimiento del homenajeado, a partir de las 8 de la tarde, en el Aula Josep Maria de Segarra del Ateneo Barcelonés, bajo la presentación de Neus Aguado.
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Carme Riera (Palma de Mallorca, 1948) es una de las narradoras y ensayistas más destacadas en lengua catalana y castellana. Sus obras han sido reconocidas con premios como el Prudenci Bertrana (Una primavera per a Domenico Guarini), el Ramon Llull (Joc de miralls) o el Premio Nacional de Literatura (El cel obert). También se la ha condecorado con la Creu de Sant Jordi o la Medalla d’Or del Consell de Mallorca.
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Más allá de su actividad creativa, Carme Riera ha dedicado una gran parte de sus trabajos como investigadora al estudio de la literatura española, en concreto al Siglo de Oro y a la poesía del XX, sobre todo a la llamada Escuela de Barcelona. 
El Premio se inspira en el añorado poeta, crítico y traductor y también cofundador de la ACEC. La novedad de este año es que el galardón que se entrega ha cambiado de diseño, gracias a la colaboración del escritor y artista Antonio Beneyto. Por este motivo, al final de la ceremonia también se entregará la nueva estatuilla a Enrique Badosa y Ana María Moix, ganadores de las dos ediciones anteriores.
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Pirañas en la Madraza, Granada

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Hoy jueves, día 15, a las 8 de la tarde, en el Gabinete de Teatro del Palacio de la Madraza, de Granada, se presenta la antología Mar de pirañas. Nuevas voces del microrrelato español, con la intervención del autor, y la lectura de textos de Isabel Mellado, Ángel Olgoso, Carlos Almira, Antonio Dafos y Miguel Ángel Cáliz, quienes estarán presentes, así como de los ausentes Andrés Neuman y Antonio Pomet.
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miércoles, 14 de noviembre de 2012

Monterroso en islandés

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Acaba de aparecer La Oveja negra y demás fábulas, de Augusto Monterroso, en la versión islandesa de Kristín Guðrún Jónsdóttir. La O mayúscula no es capricho mío, ni un innecesario y erróneo calco del inglés, cada vez más habitual, sino deseo de Monterroso. Este libro se publicó por primera vez en 1969, con ilustraciones el autor, e incluye textos ya clásicos como:
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.............."La Cucaracha soñadora"
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Era una vez una Cucaracha llamada Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha llamada Franz Kafka que soñaba que era un escritor que escribía acerca de un empleado llamado Gregorio Samsa que soñaba que era una cucaracha.

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En una entrevista, recogida en Movimiento perpetuo, le preguntan a Monterroso qué se propuso al escribir el libro, a lo que él contesta: "Combatir el aburrimiento e irritar a los lectores, principio este último irrenunciable. Aunque por momentos he logrado lo primero, siempre fracaso en el segundo...". A ver si lo consigue ahora con los lectores islandeses.

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lunes, 12 de noviembre de 2012

Los microrrelatos de Javier de Navascués

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ÍCARO
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En el Museo de Bellas Artes de Bruselas se expone un cuadro titulado “La muerte de Ícaro” del maestro Pieter Brueghel el Viejo. A simple vista recorremos un plácido paisaje con un labriego en primer plano que maneja serenamente su arado. Otra figura pasea ensimismada a cierta distancia y, más a lo lejos, se ve una bella ciudad costera. Una nave cruza un mar verdelado y bruñido como una joya luminosa. El cielo es tan brillante que el sol podría estar en cualquier parte. La mirada se anega en ese pequeño mundo de tranquila felicidad.
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Sólo al cabo de un rato nos acordamos del título y buscamos al desdichado hijo de Dédalo que, al fin, aparece ridículamente apartado en un rincón. Mejor dicho: sólo sale medio cuerpo suyo, dos patitas que se agitan afanosas entre espumas, como rompiendo el hechizo del agua pulida como el cristal. Son apenas dos piernas y el resto, boca abajo y sumergido. Nuestra primera impresión es que al pintor de paisajes le importaba un rábano el tema mitológico y que de esta forma se quiso reír de la triste suerte de Ícaro. Pero no es así. El cuadro muestra lo que vemos; pero no lo que ve el muchacho castigado por los dioses: un mundo de locura siniestra, de endriagos y monstruos marinos de ojos de fuego que se pasean alrededor de su cabeza hundida. Mientras su piel se deshace lentísimamente, sus ojos no se acostumbran nunca a ese movimiento vidrioso de las criaturas blancuzcas que lo cercan curiosas y crueles. Algunos lo mordisquean, pero otros prefieren pasar de largo y volver después para atormentarlo eternamente. La respiración falta, pero nunca lo suficiente para morir del todo. Arriba, por milagro del artista, sus piernas se mueven y no se mueven. Ícaro está vivo desde que fue pintado. Pero abajo está pidiendo socorro ante lo que, desde hace cinco siglos, está viendo en las profundidades y jamás ningún ojo humano pudo retratar.
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WIKIPEDIA
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Ya se sabe que los escritores son todos unos vanidosos, y no hablemos de los poetas. Yo tenía un amigo, Celestino Cuevillas era su nombre, que había escrito un par de libritos de poesía y enseguida introdujo su nombre en la wikipedia ésa, con su biografía y sus publicaciones y todo. No había día que no buscase su nombre a ver si salían más referencias suyas en Internet. Pero, una vez, abrió su página y leyó: “Celestino Cuevillas (Ciudad Real, 1958), famoso submarinista manchego. Ha trabajado en documentales para la televisión regional y para el cine de autores de la provincia. Enlaces: Ciudarrealeños. Deportistas de riesgo.” Mi amigo se quedó atontado delante de la pantalla. Sin perder tiempo, reescribió: “Celestino Cuevillas (Ciudad Real, 1978), poeta y traductor, uno de los más destacados autores de las últimas generaciones de la poesía española. Autor de Timbal de verduras y sueños (1999) y Versos del hombre y del hambre (2007). Premios en distintas concurrencias internacionales. Enlaces: Poetas españoles. Premios literarios. Personalidades manchegas”. Sin duda algún pirata le había jugado una mala pasada. Pero, por si acaso, como no estaba seguro de que el gracioso volviera a las andadas, escribió a los responsables de la enciclopedia, quienes le contestaron de inmediato que no volvería a suceder nunca más. A la mañana siguiente, abrió su página y espantado volvió a leer: “Celestino Cuevillas (Ciudad Real, 1958), famoso submarinista manchego…” Con los ojos velados por la rabia, leyó que había fotografiado tiburones en el mar del Coral, que una orca le mordió una pierna en las aguas de la Patagonia y que había salvado a una turista sueca de la mordedura de una morena en la playa del Manantial, Cádiz. Por este último hecho, salió en la prensa local y después se casó con la chica y tenían dos niñas que estudiaban en un colegio de monjas. Todo falso, falsísimo, falso de toda falsedad. Celestino volvió a protestar en los términos más enérgicos, y pudo reescribir y, de paso, añadir cuatro libros más (no era un invento porque ya casi los tenía terminados) y dos menciones honoríficas que le habían prometido unos colegas de Albacete. Pero obviamente no se quedó tranquilo. Habló con amigos informáticos que le ofrecieron toda clase de ayuda para localizar al mentiroso. Estuvieron trabajando en ello durante semanas. Pero, cada vez que abría su nombre en el buscador, su identidad de submarinista iba apareciendo en todos lados. Él volvía a la carga, creaba nuevas páginas con sus libros, sus merecimientos, sus poemas… De nada servía. Ya había calles dedicadas a él en todos los pueblos de la Mancha y se anunciaban homenajes a los que, por supuesto, nunca asistiría. Incluso habían creado un blog con su nombre: CuevillasdeMontesinos.com. Al final, tras varios meses de luchas y protestas, el caballero suspiró delante de la computadora:
-¡Qué se le va a hacer! ¡Renuncio!
Y con estas palabras y un suspiro, se dirigió al armario, sacó los aparatos de buceo y se fue a las lagunas de Ruidera a nadar con unos amigos.
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KING KONG
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La consigna era salvar a la muchacha a toda costa. El gran mono la había atrapado y luego se encaramó a la cima del rascacielos. Me aproximé con el biplano y apunté cuidadosamente. Cuando se precipitó hacia abajo, pude ver que tenía un amasijo sangriento en la manaza. No pretenderán hacerme creer que un monstruo así puede desnudar a una mujer con la misma facilidad con que pela un plátano.
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*  Javier de Navascués es profesor de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Navarra. Su último libro se titula La ciudad imaginaria (2007). En colaboración con Ana María Calvo Revilla acaba de coordinar el volumen titulado Las fronteras del microrrelato (Iberoamericana, 2012). Las tres piezas que aquí publicamos forman parte de su primer libro dedicado al género: Wikipedia (y otros monstruos) (Los papeles del Sitio, Sevilla, 2012). Es autor del blog "El sur es el norte":    http://elsuresnorte.blogspot.com.es/
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Homenaje a Alberto Blecua en La Central del Raval

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domingo, 11 de noviembre de 2012

Francisco J. Uriz, Premio Nacional de Traducción

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A mi viejo y querido amigo Paco Uriz (Zaragoza, 1932), cronopio de marca mayor, le han concedido el Premio Nacional de Traducción por su labor de tantos años. Se lo merece, por sus versiones del sueco al castellano, de Strinberg o Bergman, por su difusión de la cultura española en Suecia y por haber trazado un importante puente con Escandinavia. Además, fue cofundador y director de la Casa del Traductor de Tarazona y con José Antonio Fernández Romero, Premio Nacional de Traducción, por la Antología de la poesía nórdica. En colaboración con el poeta sueco Artur Lundkvist, clave en la concesión del Nobel  a los escritores hispánicos,  ha traducido obras de poetas españoles e hispanoamericanos como Borges, César Vallejo, Neruda, Blas de Otero, Miguel Hernández, Lorca, Rafael Alberti y Julio Cortázar, entre otros.  Sus memorias se titulan Pasó lo que recuerdas (Biblioteca Aragonesa de Cultura, 2006).
Paco, que también es poeta y tiene en su haber varias notables antologías de prosa y verso,  ha sido siempre un curtido militante de izquierdas. Su único defecto, digámoslo así, es que se le ve poco; aunque, por fortuna, cuando lo encuentro, siempre junto a su inseparable Marina, la última vez que coincidimos fue en Zaragoza, donde le oí una excelente conferencia sobre la literatura policíaca en los países nórdicos, disfruto de la grata sensación de reanudar una conversación interrumpida solo unas horas antes. Así son los amigos más cómodos, los que más gusta volver a encontrarse.
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sábado, 10 de noviembre de 2012

`Tantas lágrimas...´, novela de Alfons Cervera

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El caso de Alfons Cervera resulta peculiar en la historia reciente de la narrativa española, pues sus libros, hasta donde yo sé, han tenido más aceptación en Francia, tanto del público lector normal, como del escolar, que en su propio país. E incluso su mejor estudioso y valedor es un profesor francés, Georges Tyras, quien le ha dedicado a su obra un estudio excelente. Se trata de un ejemplo semejante al de Rafael Chirbes, aunque el éxito de éste se haya producido, en cambio, en Alemania.  
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Esta nueva novela de Alfons Cervera (Tantas lágrimas han corrido desde entonces, Montesinos, Barcelona, 2012), cuyo título proviene de un verso de Edmond Jabès que se recuerda en el epílogo, trata de la emigración política y económica de ayer y de hoy, del desarraigo, pero sobre todo de cómo se construyen los recuerdos y se articula la memoria. La narración repasa algunos de los avatares de la historia de nuestro país, quiénes fuimos y somos, y por qué no deberíamos olvidarlo. 
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La acción trascurre a lo largo de 24 horas, el día del entierro de Teresa, la madre de Alfons, uno de los personajes aludidos en la novela, cuya muerte había contado el autor en Esas vidas, su anterior libro. Ese día los personajes se reencuentran en Los Yesares, un pueblo de Valencia, no menos real que inventado, el cual sufrió dos graves movimientos migratorios a la localidad francesa de Orange, cercana a Avignon. El primero, político, tras la guerra civil, y el segundo,  económico (para poder comer, según se repite en el relato), durante los años sesenta, si es que puede separarse lo político de lo económico.
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Así, la narración se nos presenta como si los hilos de distintos colores y carretes se hubieran mezclado, entrelazándose, y el lector tuviera que separarlos y reordenarlos para que de nuevo adquieran sentido, para poder entender la historia. La acción transcurre, por tanto, a caballo entre los recuerdos del pasado y el presente, en Los Yesares y Orange; la Agrícola y la casa de la difunta; el Café des Glaces (puede verse en la cubierta del libro) y la casa junto al Canal, en Orange, donde habitaba el narrador. Pero Cervera, en cierta forma, necesita inventarse la historia, la memoria, para desentrañar esa embrollada madeja que son las vivencias, compuesta por lo que sabemos a ciencia cierta, aquello que intuimos, y cuanto desconocemos e imaginamos, y todo ello para darle sentido a la existencia, para alcanzar las verdades verdaderas, como las denominó Juan Marsé.
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El relato se estructura en 47 breves capítulos y un epílogo compuesto solo por dos citas, que se añaden a las cinco que aparecen al inicio. Todas ellas apuntan al sentido último del relato. Los capítulos se caracterizan por su brevedad, los más largos apenas tienen tres páginas, mientras que el más breve se compone de un par de líneas; concisión exigida por la manera de contar la historia, pues esa voz que rompe con la concepción tradicional del tiempo y el espacio, mientras que el narrador se la va cediendo a otros personajes, resultaría insostenible a lo largo de más páginas, ni tampoco grata para el lector.
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La novela está narrada en primera persona por un emigrante español afincado en Francia, cuyos padres se ganaron la vida en la vendimia y trabajando en las fábricas del lugar. Lo curioso es que Cervera se valga de un guionista de documentales, y no de un novelista, para reflexionar sobre la escritura y el relato del pasado. Pero quizá dicha elección le proporcione una perspectiva distinta y más amplia. No en vano, aunque los lenguajes que manejen sean distintos, el tratamiento que ambos le dan a la realidad posee puntos en común y puede resultar complementario. Sea como fuere, el caso es que en esta novela podría decirse que el autor, ese Alfons que asoma al fondo del relato en unas pocas ocasiones, se desdobla en un guionista, quien tras emigrar de niño, se ha quedado en Francia para siempre. Pero ahora lo encontramos en su pueblo natal, junto a Marie-Pierre, su pareja, mientras va cediéndole la voz a otros muchos personajes, hasta convertir el relato en una novela coral en la que a veces se echa mano de un pasado estrictamente particular, mientras que en otras ocasiones se rememoran vivencias comunes, tales como la muerte de Teresa, que parece poner en marcha los recuerdos de todos ellos. Así, conocemos amores y muertes, algunos miedos y sueños frustrados, las depuraciones de la postguerra, ciertos episodios del maquis, los naturales matrimonios mixtos, además de la sensación de extrañamiento, de no pertenecer ya a ningún sitio, que suele tener el emigrante. Pero, sobre todo, adquieren protagonismo los encuentros en el café de Émile, en Orange, y la presencia de aquella misteriosa mujer, Antonella, que parece hecha con la materia de los sueños de celuloide, y a quien solo oímos hablar para defender a Mohamed de la falsa acusación de asesinato con que lo acosan los gendarmes.
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Una foto que nos recuerda de forma recurrente, como un leit motiv; las canciones de una vida; fragmentos de historias; recortes de periódico y cartas son los materiales con los que el narrador reconstruye un mundo de gentes sencillas, auténticos protagonistas de la historia, aunque sea la que no suele aparecer en los libros, para decirnos que los años pasan pero que los fenómenos sociales se repiten, pues el lugar que un día ocuparon los emigrantes españoles, griegos o portugueses, lo ocupan hoy árabes y africanos, quienes llevan a cabo el trabajo que no desean realizar los habitantes de la zona. Todos son, al fin y a la postre, uno y el mismo, pues reciben semejante maltrato de quienes deberían acogerlos con respeto. Pero lo que más avergüenza recordar, ya se hace en la novela, es que Orange, un enclave de emigración, ha acabado siendo gobernada por la extrema derecha.
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Es probable que todo cuanto relata Alfons Cervera sea sabido por algunos lectores, aunque muchos más lo ignoren, lo hayan olvidado, o les dé exactamente igual; por eso –insistía André Gide- determinadas cosas deben seguir repitiéndose una y otra vez. Me refiero a ideas como que la guerra civil la perdimos todos, cuando es más cierto que hubo algunos que la ganaron y le sacaron un gran provecho a la Victoria (pp. 25 y 53).
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Y aunque esta novela esté compuesta con materiales semejantes a los que durante los años sesenta utilizaba la denominada literatura social, o comprometida, en esta ocasión el relato aparece articulado de una manera más compleja, menos tosca, trufada de citas literarias, sin moralina, pero con las voces y testimonios de los que perdieron la guerra, la militar y la económica. De modo que, si algo ha entendido bien el autor, es que el ayer es siempre, y por tanto también es hoy, pues los desarraigos resultan equivalentes, y como sabemos con mayor claridad que nunca, la ficción representa el último recurso de la memoria.
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De igual modo aparece perfectamente diluida en la trama de la novela una sensata reflexión metaliteraria acerca de cómo, en parte, necesitamos fabular los recuerdos, de la misma forma en que los personajes seguramente se inventaron a aquella Antonella que escribía cartas al fondo del Café des Glaces (pp. 47, 95, 117, 129); inventar la verdad. Pero, además, en un momento u otro de la narración se alude a Faulkner, Onetti, Trakl, Camus, Manuel Talens y Jean Claude Izzo, en calidad de compañeros de viaje literario. El autor es consciente de que sus personajes son “testigos de un tiempo roto en mil pedazos cuya reconstrucción es imposible”, por lo que cree también que si se escribe es, ante todo, “para remendar los agujeros de un tiempo hecho con los jirones de otros tiempos” (p. 103). Sea como fuere, estamos ante una buena novela que aporta dosis de lucidez en estos confusos tiempos en que nos ha tocado vivir. Pero lo importante, una vez más, es que Alfons Cervera cumple con aquella clásica idea de Aristóteles según la cual la historia sin poesía queda inerte, de la misma forma que la poesía sin historia resulta no menos insulsa.        
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* En la foto aparece Alfons Cervera con Georges Tyras, su traductor al francés y probablemente quien mejor conoce su obra.
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* Esta reseña ha aparecido publicada en la revista El Viejo Topo, (298, noviembre del 2012, pp. 75 y 76), con el título "`La memoria consiste en caminar a ciegas por el tiempo´".
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